Figuras de acción, totalmente articuladas...

...ADOPTAN CUALQUIER POSICIÓN

Fan que es uno, desde su mas tierna infancia, de los clicks de playmobil y de las figuras en general, no podía menos que hacer un breve repaso de algunos ejemplos que he encontrado por ahí. De los clicks existen mil y una variantes que los aficionados a lo largo y ancho del mundo han ido customizando. Pero destacaría, amén de la monja que encabeza esta entrada y forma parte de mi pequeña colección, este exclusivo pack que recrea la situación social, en este caso en Alemania, cuna de estos graciosos muñecajos. Si pinchan en la imagen podrán verla ampliada. Nos encontramos con una serie de personajes como señoras maduras en paro, vagabundos y homeless surtidos, alcohólicos, pandilleros, delincuentes, proxenetas, prostitutas, neonazis y hasta el tecnoviking (otro día les hablo de este)

La respuesta española a los clicks no se hizo esperar y asi surgieron los madelman y sus hermanos los geyperman, que recogían la particular idiosincrasia de nuestra sociedad. Un ejemplo:

La cabra creemos que también se incluye, que menos.

Tras el estreno de Star Wars el cine encuentra nuevos y abundantes ingresos en el merchandising. Las figuras de acción son una parte fundamental, sobre todo cuando se tratan de personajes míticos envueltos en aventuras mas grandes que la vida misma. Por eso el gran héroe de los 80.... y 90, y 2000 y hasta que el cuerpo aguante, no podía ser ajeno a este fenómeno. Chuck Norris.

Pero el carisma de nuestro héroe da para esto y para muchos mas productos ¡Hey baby que paso!

En fin, no es de extrañar que con esa poderosa imagen este hombre sea capaz de vender cualquier cosa... hasta peliculas como esta (ole ese photoshop chulo)

Pero volvamos con lo que estábamos y no nos dejemos abducir por la intensa presencia de Chuck, ya que otros grandes cracks de los 80 tambien se ganaron su derecho a verse reproducidos a escala en plástico inyectado de baja calidad. Como el Equipo A.

También versión Lego.

Con el tiempo diferentes colectivos ajenos al cine empiezan a comprender y asumir la importancia de un buen marketing, por lo que algunos de ellos no dudan en sacar sus propias figurillas para que la promoción de sus productos sea mas efectiva. Así, la iglesia, empresa con visión de futuro donde las haya, recoge el testigo de los héroes de acción y los reinterpreta, acorde con el target de los potenciales clientes.

Y como donde fueres haz lo que vieres, los intelectuales y científicos, amigos de explicarlo todo de modo racional y lógico, para los que el sexo no es un pecado sino una fuente de traumas, tambien se decantan por este provechoso negocio.

Llegamos a los tiempos de la correción política, donde hombres musculosos de una pieza solo se ven en los desfiles del orgullo gay. Ahora los mejores amigos de nuestros hijos no pueden ser recreaciones de un mundo imaginario que no hacen si no alejarles de la realidad ¡No! Por eso las nuevas figuras de acción tienen mas de figuras que de acción.

Y para que se vayan con un buen sabor de boca, les dejo con un souvenir de fantasía: El botijo Tejero y sus huevos colganderos.

Mas allá del Final (III)

Una inmensa manta de arena inmutable. Un desierto con el mar de fondo. ¿Qué había pasado? El viento traía rumores de voces desde todos los sitios. Había gente, ¿pero donde? El mar estaba en calma, las olas, como una leve brisa, se arrastraban por la orilla y desaparecían absorbidas por la arena. Caminó a lo largo de la acera, acercándose a las tiendas de toallas y flotadores, cerradas. En una de las cafeterías de al lado pudo ver un grupo de gente. Mantenían silencio y la cabeza alzada, observando la televisión. La imagen era borrosa. Entró. Nadie se giró para mirarle, todos seguían absortos en el visionado de... ¿qué? Unas lejanas imágenes mostraban una gran humareda que se alzaba sobre un páramo, como un incendio recién extinguido del que todavía quedan rescoldos. Al acercarse un poco mas pudo entrever como algo revoloteaba alrededor de la columna de humo, pequeñas aves que parecen buscar algo… ¿o qué demonios es eso? No puede ser. Helicópteros. ¿Cuál es la dimensión del incendio? Entonces lo vio, un gran cráter del que manaba el humo y alrededor restos de construcciones, restos de edificios que se alzaban temblorosos en una inmensidad negra de cenizas. Toda la tierra era negra. Incrédulo ante aquel desastre no consiguió articular pensamiento alguno, estaba tan epatado ante el espectáculo que acaba de completar que no reparó en que la emisión había pasado a un estudio, donde un presentador hablaba ante la cámara. Pensaba en que clase de fenómeno habría provocado algo así, un rayo, meteorito, un pirómano. Entonces dos palabras le despertaron como si le hubieran golpeado con un martillo en la nariz. Una, el nombre de su ciudad, la otra, nuclear.

Abrió los ojos entre brumas, le dolía la cabeza. Desde esa fría posición horizontal captaba la presencia de piernas a su alrededor. Algunas se movían, la mayoría permanecían estáticas. La bruma se fue despejando y distinguió una cara, un cincuentón calvo con gafas de pasta le daba palmadas en las mejillas. Gabi se incorporó. El mundo flotaba a su alrededor, las palabras se perdían, preguntas y cuestiones que respondía con una mirada extraviada. Recuperó plenamente la conciencia, pero esta solo era una sombra de lo que fue. Los pensamientos se agolpaban en su cabeza de tal manera que no podía distinguirlos, solo fragmentos de sensaciones indescriptibles, que nunca antes había conocido, no al menos de aquella intensidad. Incredulidad, confusión, dolor, tristeza, ira, aislamiento, conformismo. Todos a la vez, todos de golpe, todos en una única sensación. Movió un pie, luego otro, de espaldas, mirando la televisión, una vez mas las mismas imágenes de desolación. La ciudad, su ciudad, hundida, aplastada en un cráter, evaporada en una inmensa nube de cenizas llevadas por el viento. Salió fuera, la brisa costera se había transformado en un aire caliente y cortante. Solo podía ver la columna negra que se alzaba al cielo. Cenizas de lo que antes era su casa, su familia, sus amigos, la oficina del trabajo. Lo que antes eran esas personas que discutían de fútbol y política en el metro, esos vecinos insoportables, esos niños adorables, el gato marrón de la calle de al lado, que siempre dormitaba sobre el capó de los coches recién aparcados. Había una señora que le alimentaba todos los días, compraba comida para gatos y la depositaba en un plato de plástico cerca de su puerta. El animal acudía allí confiado y sabedor de que nada malo podía ocurrirle. Un día, algunos de los chicos de un bloque de al lado habían intentado matarlo por diversión, le tiraron piedras y lo grabaron con el móvil, el felino escapó. Ellos también formaban parte ahora de la masa de cenizas que se esparcía sobre el suelo.

Caminó sin rumbo, sumergido en un estado de desconcierto tal que cuando se quiso dar cuenta ya era de noche. No pensó en volver a casa, pero allí estaba, frente al chalet. Dio un paso, atravesó el jardín y se plantó ante la puerta. Se quedó mirándola largo rato, observando los pequeños defectos de la madera, los pequeños arañazos y hendiduras que él, o alguno de sus hermanos, seguramente habían provocado al sacar las bicis. Las vetas de la madera, las ovaladas líneas que la recorrían. Tenía las llaves en la mano. ¿Las había sacado del bolsillo o las había llevado siempre ahí? Abrió. Dentro oscuridad. El olor a soledad, el último olor que todos exhalaremos algún día. Giró sobre si mismo, alguna parte de su cuerpo golpeó la puerta y esta se cerró. Permaneció allí de pie, la boca entreabierta. En un momento su cuerpo se había desplazado hasta el sillón y se había sentado. Lo asumió con resignación y allí se quedó toda la noche, observando la pared, la triste pared donde nunca a nadie se le había ocurrido poner algo, un mueble, un cuadro. Solo el blanco que la oscuridad ocultaba, mostrando unicamente un vacío enorme.

Continuará...

Den Serranën

Hace tiempo me comentaban el éxito que Los Serrano está cosechando en Suecia. Ingenuo que es uno, pensaba que se referían a una versión realizada allí en base a la... ¿idea original? Nada mas lejos de la realidad, y mucho mas chocante aún, lo que estaba triunfando era la serie española tal cual (doblada suponemos) Servidor, que debo confesarme en absoluto seguidor de la serie, empecé a dar vueltas a las escasas neuronas y resolví lo interesante que sería una versión autóctona "made in Sweden" con algunos de los actores suecos mas populares. Asi que procedí a configurar un pequeño casting en el que, a pesar de los cámbios estéticos, los personajes siguen conservando su esencia.

Si aqui contamos con una leyenda del cine, capaz de echarse una serie y lo que haga falta sobre sus hombros, como Antonio Resines, que mejor que otra leyenda aún mas grande para la versión nórdica: Max Von Sydow.Para dar vida a la protagonista femenina interpretada por Belén Rueda nada mejor que una gran dama del cine y mito erótico como Lena Olin. Andevaparar hombrepordios.Para sustituir al español arquetipo (bajito, regordete y con mala ostia) lo lógico sería pensar en el arquetipo sueco (alto, rubio y el torax como un armario empotrado) Asi Jesús Bonilla encuentra su fiel reflejo en Dolph Lundgren. Ideal.Para un personaje de caracter como "El fiti" de Antonio Molero es necesario alguien de igual calado dramático. Por eso Stellan Skarsgard, actor fetiche de Lars Von Trier (por lo que suponemos está como una regadera) es la mejor opción posible. Un tipo al que Hollywood siempre da personajes de malo silencioso capaz de pegarte un tiro con solo que le mires.Una respetable señora proveniente de una estirpe actoral como Julia Gutierrez Caba merece ser sustituida por otra similar, como por ejemplo Pernilla August, ex esposa del director Billie August y madre de Anakin Skywalker, ahi es ná.Y ahora los jovenzuelos. Alexandra Jimenez y Alejo Sauras, representando a la juventud española ante el mundo, dando una imagen extraida de la sociedad y extrapolando conceptos muy nuestros, han de ser expuestos de igual manera. Noomi Rapace, protagonista de la saga "Millenium" y Peter Stormare, actor habitual de los hermanos Cohen y que siempre hace de malo tarado, son asi el fiel reflejo de la juventud sueca... vamos digo yo, que no tengo ni idea.

Mas Allá del Final (II)

Un grito escalofriante le despertó en plena noche. Eso parecía a través de las paredes. Los chalets adosados no están tan aislados del ruido exterior como uno pudiera pensar. Siguieron un batiburrillo de gritos y chillidos ininteligibles, ¿llantos?. ¿Qué hora es? Las cuatro y diez de la madrugada. Parecía que en el chalet de al lado se había desatado algún tipo de tragedia. Intentó volver a conciliar el sueño, cuanto mas lo intentaba mas se espabilaba. Decidió ir a orinar, solía ser un buen método. A tientas en la oscuridad parecía que los gritos se iban incrementando, puertas que se abren y cierran, dentro y fuera de la casa, gritos en la calle, ¿qué coño pasa? Orinó. El cuarto de baño parecía moverse en otra dimensión, un extraño silencio roto por los sonidos de las tuberías, el agua que corre. El alicatado parecía haber creado una burbuja que, esta vez si, eliminaba cualquier señal sonora proveniente de mas allá de las paredes. Tiró de la cadena y esperó escuchando como el agua rellenaba la cisterna. El duermevela le producía ese efecto hipnotizante en ocasiones, le gustaba. No se acordaría al día siguiente. Apagó la luz y salió. La algarabía en la calle ahora era patente, una sirena, policía.  Acercó su mirada a la mirilla de la puerta. Un grupo de gente mayor congregada en bata y pijama. Las mujeres lloraban y se abrazaban, los hombres discutían, alguno lloraba. Alguien se había desmayado, dos policías trataban de ayudarle. Uno de los agentes empezó a interrogar a la gente, sus maneras eran un tanto bruscas, esas personas estaban asustadas pero a él no parecía importarle. Un par de hombres le hicieron algún tipo de indicaciones. Volvió al coche patrulla y por el altavoz instó a todos a que volvieran a sus casas y no salieran de allí, se les informaría lo antes posible.  Gabi seguía observando. Reanimaron a la mujer desmayada que, hundida por algún tipo de dolor, llevaron a casa entre varios. Los vecinos volvieron a sus casas. Gabi volvió a la cama. Durante toda la noche continuó el incesante alboroto. No era su costumbre inmiscuirse en asuntos ajenos, insolidario le llamarían algunos, pero la policía había estado allí y se había ido, ¿qué mas podía hacer él? Finalmente se durmió.

Abrió los ojos de golpe, casi sobresaltado. Eso le sorprendió, no recordaba porque, ¿un sueño, una pesadilla? Tan pronto como la luz llegó a sus pupilas la somnolencia se esfumó. Sin embargo no se sentía descansado, una mala noche. ¿Había sucedido algo? Si, los vecinos gritando anoche, ¿qué les pasaría? Ahora todo estaba en silencio. Subió las persianas que daban al jardín, por allí todo normal, excepto por el hecho de que piscina seguía cubierta. No era verano, cierto. Se asomó a la calle, todo normal, si hubieran sido las ocho de la mañana, pero eran las once y no se veía un alma. Tampoco había nada que hacer en esa calle, los abuelos estarían dando paseos descalzos por la playa. Desayunó y se dispuso para un día a la orilla del mar. Llamó a Silvia, su madre podía esperar. Al primer intento el móvil no dio señal. Volvió a marcar, un débil tono en la lejanía. Estaría metida en un túnel. En medio del segundo tono se cortó. Ya lo intentaría mas tarde. Cerró la puerta siendo perfectamente consciente de que no podía dejarse las llaves dentro o no podría volver a entrar, no había nadie que le abriera. No estamos en verano, estoy solo, se recordó.  Se encaminó a la calle principal que bajaba hasta el paseo marítimo. Vacía. Un insólito silencio se había apoderado del lugar. Una sirena se escuchó no lejos de allí, se acercaba. Con inaudita coordinación Gabi giró la mirada a su espalda justo en el momento en que un coche de policía giraba una esquina y se incorporaba a la calle. Le sobrepasó como una exhalación y se perdió algunas calles mas adelante. La brisa se colaba entre los dedos de sus pies, las chanclas nunca fueron cómodas para una caminata de quince minutos por el asfalto. Sus padres habían elegido un buen chalet en una buena urbanización, pero demasiado alejado de la playa. Es de suponer que uno mas cercano hubiera escapado a sus posibilidades económicas. Un individuo surgió de manera fulgurante tras una esquina. Corría con la cara desencajada y dos bolsas de supermercado cargadas hasta los topes en las manos. Se cruzó con Gabi, le lanzó una esquiva mirada y desapareció con la misma precipitación que había llegado. Robándole la compra a las viejas, ¡qué vergüenza! Pero la poli andaba cerca. Llegó al paseo marítimo, lo cruzó lentamente por el mismo medio, se acercó a la barandilla de la playa. Allí no había nadie

Continuará...

Increible material extra

Por llamarlo de alguna forma. aqui os dejo un par de vídeos relacionados con los cortos. Uno de ellos es el making of de Estamos Para Apoyarte... el único de los cuatro que se hizo. Y por otro lado un cutrevideo para poder disfrutar de la música que Janick Nadouce tan excelsamente compuso para "Los Muertos y Los Sordos". Y si, es lo que estais pensando: autobombo, autobombo y autobombo.

Estamos Para Apoyarte EL MAKING OF from Senén Fernández on Vimeo.

Mas Allá del Final (I)

PRIMERA PARTE

Días libres, por fin, una escapada. No es Londres. No había tiempo, ni dinero ni nadie con quien ir, así que al chalet de la playa. Al menos sin los padres. Una semana, solo, en temporada baja, puede ser interesante. Lo primero que le llamó la atención fue la gente por la calle... nadie. Casi nadie en realidad, miembros de la tercera edad en su ya permanente vida ociosa. En verano está lleno de turistas británicos y gente joven con mas marcha en el cuerpo. A Gabi le resultaba extraño caminar con su maleta por aquellas calles desiertas, cruzandose con alguna pareja de ancianos, todavía vestidos como en la ciudad. Ni siquiera llevaban pantalones cortos. Puede que no fuera verano, pero ya hacía tiempo para ello, estaban en un pueblo de la costa y lucía el sol.

En el salón, el olor a cerrado del invierno se había quedado a vivir. El momento de abrir las ventanas y que se largase. Volvió la luz, blanquecina, pura y fresca. Nada que ver con la luz de Agosto. Diferenciales arriba, comprobar que no se ha roto ninguna cañería y que todo sigue en orden. Perfecto. Ahora hay que llamar a casa. Su madre cogió el teléfono y le interrogó, como ya suponía que sucedería. Procedió a relatarle el parte de incidentes, sobre el viaje, la casa, el tiempo... sin novedad en el frente. Había cumplido, ¿realmente era necesario hablar de mas cosas? Mañana procederemos a comunicar las novedades si las hubiera, y si no, como hoy. Por fin colgó. Buscó en llamadas recientes y marcó el número de Silvia. Lo cogió tras el quinto tono, su voz era acelerada. La habría pillado trabajando, lo normal a esas horas, cosas de la ingeniería, topografía en este caso. Parecía lógico pensar que tras graduarse encontraría trabajo en la ciudad, por el contrario la oportunidad surgió en el norte, a 600 kilómetros de allí, mas del doble desde donde estaba ahora, al otro extremo del país. Tres meses de contrato, dietas, alojamiento, y buen sueldo, pero lejos de él. Debía alegrarse por ella, no siempre era así, la echaba de menos. Hablaban todos los días, él la llamaba. La conversación podía durar 20 minutos o 20 segundos, ese día duró 2 minutos y 35 segundos. Hasta mañana, donde la pillaría en la obra, o en una reunión, o en la oficina o a saber donde. Hora de ir a la playa... pero antes hay que hacer la compra. Gabi dejó la maleta encima de la cama, la abrió y se dispuso a cambiarse de ropa y ponerse algo apropiado... o al menos lo que él consideraba apropiado, no como esos viejos de la calle. ¿Es que no tienen calor con el pantalón hasta la cintura y la gorra calada?

Otro detalle del que Gabi no se había percatado era la duración de los días. Parece una tontería pero es decisivo. Así, el sol de pone antes y el agua de la playa se enfría, menos tiempo de chapuzones, menos tiempo de tomar el sol, por la noche hace mas frío y por las, ya de por si desiertas calles, no hay absolutamente nadie. A casa por tanto. Se preparó una frugal cena y se sentó ante el televisor. Noticias. Es lo único que hay a esas horas, su contenido, el de siempre, discursos, discusiones, disputas, disparos y deportes. Sin nada mejor que hacer esperó a ver la predicción metereológica. Era algo a lo que solía prestarle atención en la ciudad, donde las condiciones eran mas cambiantes, pero aqui, solo venía en verano, ¿qué se podía esperar del verano? Calor. El presentador... ¿Quien es este? ¿No había una tía? Que mas da... comenzó dando un repaso a lo que había dejado el día, anticiclones por aquí, borrascas por allá. No todo eran sonrientes soles. Lo que faltaba, que lloviera. Gabi empezó a temer que aquella semana podía ser mas dura de lo previsto. El meteorologo fué desgranando todas las regiones una a una, no había llegado a la costa cuando la emisión se interrumpió. Gabi ni se inmutó. Lo mas extraño era que no habían puesto el cartel de dificultades técnicas, volvemos enseguida, disculpen las molestias. Solo nieve y ese ruido sordo. Cambió de canal, lo mismo. Los repasó todos, y todos se habían quedado ciegos y mudos. Seguro que es cosa de la antena. Al minuto, un soplo de viento agitó las cortinas, traía un extraño sabor a quemado.

Continuará...

Retrospectiva (IV)

LOS MUERTOS Y LOS SORDOS.

Cada mañana, temprano, mucho antes de que amaneciera, Didier ya estaba en pie dispuesto a amasar su pan. Un trabajo duro para aquel que no gustara de madrugar. Para él la dureza estaba en no recibir los besos y la algarabía de su pequeña princesa, a la que la viruela arrebató para siempre de sus brazos. El día en la panadería y silencio al volver a casa. Marguerite prácticamente no abría la boca desde que perdieron a la niña. No la abría para hablar y apenas para comer. Su estado de salud se resentía. Antes de la fatídica enfermedad la relación entre ambos estaba tocando fondo. Las infidelidades del marido habían pasado factura, pero ahora, unidos en el dolor y en la pérdida, el matrimonio no era sino una pérdida de tiempo. Cuando a finales de Agosto un gendarme llegó de París y organizó un alistamiento, Didier no lo dudó. ¿Deber para con la patria? No, la necesidad de salir huyendo.

Ventabren, un pequeño pueblo al norte de Marsella era, para André, un sitio insulso. Su madre le llevó allí de pequeño junto con su segundo marido. Al principio resultó dificil para un niño del interior acostumbrarse al extraño ambiente portuario que se respiraba, a pesar de que el mar estaba a unos cuantos kilómetros. Para alguien como él, el futuro pasaba si o si, por buscar trabajo como estibador en los muelles. Se trasladó a Marsella y así lo hizo. Definitivamente nunca le gustó el mar. Cuando estalló la guerra muchos de sus compañeros se alistaron voluntarios. Tras la primera remesa conseguir trabajo en el puerto era un juego de niños, ya casi no quedaban hombres jóvenes y fuertes. Pero poco a poco la escasez de personal hizo que el trabajo se hiciera mas pesado y lento. André no iba a cambiar sus viejas costumbres por eso. El burdel seguía siendo parada obligatoria si había dinero en la cartera, ahora todos los días. Durante un tiempo estuvo incluso durmiendo allí, levantándose para ir a trabajar y volviendo al anochecer. Las autoridades militares finalmente se hicieron cargo del puerto y las noches de alcohol y sexo empezaron a escasear. 
El cartero llamó a la puerta. Con un horrible dolor de cabeza, André se incorporó pesadamente y abrió. Era una carta de reclutamiento.

¡El Kaiser nos llama! ¡Alemania nos llama! La multitud se congregaba en las calles, vitoreaba a los primeros soldados, que ya salían formando, banderas, aplausos y gritos de júbilo. ¡Por fin! ¡La guerra! Günter corrió emocionado, como nunca lo había estado. Era el momento del gran Imperio Alemán, su momento, el momento de los héroes. A los pocos días ya estaba en un cuartel de Dortmund iniciando su adiestramiento. Fue duro para muchos de sus camaradas, pero él sabía que le estaban convirtiendo en un hombre, no es ninguna tontería. Sufriremos si es necesario. Tiempo después la vida en el frente le estalló en la cara. Resistió. Era necesario. El enemigo ansiaba matarle a él y a todos sus seres queridos. La clave era que no llegaran a las trincheras, la consigna: disparar. Entre humo y ruido ensordecedor no resultaba facil apuntar contra aquellas figuras azules que corrían a su encuentro. Pocos días después solía darse el mismo caso pero a la inversa. Eran ellos los que corrían al encuentro de la trinchera enemiga. Muchos compañeros perecieron o directamente se volatilizaron. Pero ellos no iban de azul, no era tan fácil acertarles. En primavera un coronel apareció en la linea de trincheras. Varios hombres fueron llamados, los que tenían mejor historial en batalla y en su periodo de entrenamiento, asi como los que habían sido destacados por sus superiores por valor en combate. El coronel buscaba voluntarios para los nuevos grupos de asalto que el ejército había puesto en práctica con gran éxito. Los Stosstruppe. Günter destacó entre todos.
El asalto encubierto a trincheras enemigas no era, ni mucho menos, como una carga de infantería. Muchas veces los obuses no restallaban alrededor, e incluso en ocasiones reinaba el mas absoluto silencio. El que precedía a la tormenta. El contacto cara a cara con el enemigo despertó a Günter de la letanía en la que se encontraba. Bayonetas que cortan la carne y las vísceras que salpican la cara, los gritos, las miradas de ojos a punto de estallar, el olor de la carne quemada de aquellos hombres a pocos centímetros, el enemigo. En algunos momentos Günter perdía la conciencia. Una bruma en su cerebro, solo unas piernas que corrian mientras los brazos y las manos realizaban su mortífero cometido sin que él lo percibiera. 

Después de Verdún la moral francesa no estaba por los suelos, simplemente se había esfumado, se había ido acompañando al millón de hombres que habían dado sus vidas por unos metros de barro. Un éxito sin embargo para ciertos sectores del alto mando galo. El general Nivelle se había ganado el derecho a que unos cuantos cientos de miles de vidas siguieran pasando por sus manos. El 16 de Abril, con veteranos de Verdún que aún no habían sido relevados, con ninguna comida en el estómago y mucha sangre en sus pesadillas, inició la ofensiva contra el Chesmin des Dames. Si no conseguía su objetivo en dos días se retiraría. Al cabo de una semana seguía allí, y los refuerzos no dejaban de llegar y morir. Los mas veteranos, unos cincuenta mil, decidieron plantarse. Es dificil poner de acuerdo a tanta gente. Nivelle lo logró tratándoles como objetos sin valor, a los que se podía enviar al matadero con toda tranquilidad. ¿Hombres? No, soldados. ¿Idealistas? No, supervivientes. André y Didier habían llegado a la conclusión de que ya era suficiente.

Los Muertos y Los Sordos (2009) from Senén Fernández on Vimeo.

Retrospectiva (III)

DÍAS PERDIDOS

Te llamaremos. ¿Cuantas veces escuchó Luis Garcia Pino (Luis Pineda de nombre artístico) esa frase? Después de tantos años ya estaba inmunizado, era una respuesta habitual. Y del mismo modo, lo habitual era no recibir respuesta. Hubo momentos en los que todo pasaba por esa llamada. Una vez vale, dos tambien, tres puede que haya fallado algo, cuatro... ¿realmente soy tan malo? Si y no. El talento natural es necesario desarrollarlo, pero también es necesario otro tipo de talentos, el de venderse, el de caer en gracia, el de saber con quien hablar, y la suerte de tener el respaldo necesario.  No basta con ser bueno en lo tuyo, has de serlo en otras disciplinas para las que la vida no te ha preparado. Sonreir, aparentar, vender, mentir. Dada su vocación eso debería ser facil. Técnicamente si, pero las técnicas de marketing están seriamente reñidas con la integridad moral. No podía rendirse, y no lo hizo, aunque hubo una vez que estuvo a punto. Tantos años de esfuerzos, sacrificios, miradas, reproches, para nada. No es el ser reconocido por la mayoría, es el ser reconocido por unos pocos.  Pocos a los que conocía muy bien y que le conocían a él. La mayoría se puede ir a la mierda, que sabran ellos de todo lo que hay detrás. El ser una nueva aparición, una nueva etiqueta, similar a otras, que gustará mas o menos. Pero los pocos, saben lo que hay, saben que deberan tragarse sus palabras, sus risas y comentarios. Llega un punto en el que la venganza nos motiva mas que la ilusión.

Asumido el fracaso ya no hay nada que perder. Disfrutemos, pues. No obstante para el difrute es necesario una logística, es necesario que seas llamado, si no es asi, puedes ser tú mismo el que organice el circo. Jefe de pista y trapecista a un tiempo. ¿Y quien se encargará de dar de comer a los elefantes? ¿Como se levanta la carpa? Quizás no sea tan buena idea. Un buen trapecista no ha de saber de todo. En este punto se plantea la necesaria intervención de la palabra mágica: dinero. ¿La manera mas facil de conseguirlo? Trabajando. Pero trabajando de verdad, como decían "los pocos". De aquí para allá. Un trabajo cómodo, rodeado de buena gente, insustancial y llevadero, pero que abarca desde que sale el sol hasta que se pone. ¿Quien tiene tiempo de levantar la carpa? Otro intenso, rutinario, rodeado de gente miserable que creen que su esfuerzo inutil será reconocido por los siglos de los siglos, pocas horas en las que la mente y el físico son exprimidas todo lo posible. ¿Quien tiene ganas de levantar la carpa? Uno cómodo, rápido, sencillo, limpio, con su encanto, son sus pequeñas compensaciones en el día a día. ¿Quien se acuerda de levantar la carpa? Visto lo visto, será mejor dejar la idea del circo aparcada, de momento.

Poco a poco fué cayendo en la cuenta de que su talento estaba a flor de piel. Era algo que la gente practica en el día a día sin saberlo. El inconsciente colectivo se nutre de esas habilidades que solo unos pocos desarrollan. Un día, sin saber muy bien como ni porque, el talento afloró de manera natural, casi instintiva, en una absurda situación cotidiana venida a peor. Salió indemne. ¿Era posible? Un triunfo, silencioso, interior, casi anónimo, pero un triunfo. Satisfacción. No recordaba demasiados momentos en los que hubiera sentido lo mismo en su vida. Eran ya tan lejanos que ni pertenecían a la categoría de recuerdos, mas bien a la de mitos. Con renovada inspiración se encaminó hacia una nueva producción días mas tarde. ¡Gran éxito! A partir de ahí, todas las semanas, su exhibición era aplaudida a rabiar por los espectadores escondidos en su corazón. El público se levantaba de las butacas y le ovacionaba incansablemente. ¿Era posible tanta felicidad? Pero cayó en el pecado de la codicia, cuanto mas tenemos mas queremos. La gente de la calle es demasiado pasiva, asumen lo que les llega y tratan de sortearlo. ¿Donde está el riesgo? ¿Donde está ese abismo que te mira? Aqui no, sin duda. Habremos de salir a su encuentro.

Días Perdidos (2006) from Senén Fernández on Vimeo.

Dioses nórdicos. ¡Rediós!

Tras encontrar este video por ahi, el ánsia me ha podido y me he visto en la obligación moral de ponerlo en el blog. Señoras, señores..... Dolph Lundgren no solo no ha muerto, si no que está mas vivo que nunca. Prueba de ello es este vídeo donde además de versionar a Elvis, hace una exhibición de batería, karate, dominio del espacio escénico y saber estar. Que grande es este hombre que incluso, les recuerdo, ha tenido escarceos con el cine español: "Desafío Final", "Hombres de Acero" (coproducciónes Euro Usa de alto standing) y sobre todo la gloriosa "En busca de la tumba de Cristo" (otra gran producción de Enrique Cerezo).

Disfruten sin mas demora de la habilidades de nuestro sueco favorito después de Bergman.

Retrospectiva (II)

ESTAMOS PARA APOYARTE

Sofía era una chica de buena familia, mimada, consentida, educada, inteligente. La necesidad espabila, pero para ella la necesidad era solo un mito, algo que otras personas que salen por televisión sufren, en paises extraños o en barrios alejados del suyo. Nunca en su familia, nunca en sus vecinos, nunca en sus amigos, nunca en sus conocidos. Era como el chiste de la joven rica que va de viaje a Etiopia y pregunta que les pasa a los niños, alguien la contesta que no comen, ella se acerca a uno de ellos, con las moscas alrededor y le dice en tono maternal: "Que hay que comer". Sofía era un poco así. 

Era inteligente, como ya he dicho, pero la inteligencia no está reñida con la ingenuidad, a veces se solapan incluso. El mundo real puede ser muy duro para un alma plena de ingenuidad y, por que no decirlo, de candidez. Tales cualidades se salvaguardan de manera mas eficiente acudiendo a una rutina, en el vestir, en el comer, en el salir, en los lugares. Si, porque sin duda los lugares a los que acudimos habitualmente pueden decir mucho de nosotros. Suelo ir a bares de topless por la música... puede ser, pero no. Sofía era feliz en su pequeño mundo, el mundo que ella no creó pero que si la creó a ella. No entendía porque no toda la gente puede disfrutar de igual modo. ¿Por qué esa necesidad de realizar penosos trabajos para subsistir? ¿por qué no todos podían vivir la vida como ella? Porque sus padres no eran altos ejecutivos de una multinacional. ¿Acaso era culpa suya? ¿Entonces porqué la odiaban aquellos chicos del barrio al otro lado de la urbanización? Ella hubiera querido que muchos de ellos no se hubieran puesto a trabajar a los 18, y si que la acompañaran en su eterno goce y divertimento. La culpa es de gente como tu padre, la dijeron una vez. Pero papá, trabaja todos los días, a veces pasa muchos días fuera y siempre me trae algo. Es muy bueno. Como ya digo, la inteligencia y la ingenuidad a veces se solapan.

Ramón apareció en su vida de golpe. Un 17 de Agosto su padre llegó acompañado de, como él mismo lo definió, uno de los jóvenes valores mas brillantes de la empresa. No se puede decir que Ramón fuera guapo, sus modales eran los justos, correctos y silenciosos, sin embrago a ella... no le gustó en absoluto. Parecía mas un amigo de su padre, de hecho era mayor que ella. Las visitas de la joven promesa se fueron haciendo habituales y, poco a poco, casi sin darse cuenta, acabaron yendo juntos al cine. Maldito cine. La boda se celebró casualmente un 28 de Marzo, acudió todo el mundo mundial y tanto el vestido, como la ceremonia y la tarta fueron absolutamente divinas. Un sueño hecho realidad.

Al cabo de cuatro meses, tras la insólita luna de miel en Bangkog, Amsterdan, Las Vegas y Aranda de Duero, la vida procedía a establecer una nueva rutina, con nueva casa, nueva urbanización y hasta nuevas amigas. Por un momento Sofía se vió abocada al desaliento, y el interés amoroso hacia otros hombres que, tiempo atrás, solía satisfacer sin demasiadas complicaciones, se vió en esta ocasión frenado por su nueva situación de casada, ahora había que comportanse en concordancia. Esas nuevas amigas la iniciaron en nuevos hobbys tales como el bridge (eso es para viejas), pilates (para tias raras), punto de cruz (para solteronas), club de lectura (para pedantes), golf (para hombres). El caso es que nada parecía satisfacerla, no al menos durante un periodo prolongado de tiempo, y regularmente era necesario renovar el vestuario, el coche o la batería de cocina según el entretenimiento del momento. Menos mal que sus nuevas amigas estaban siempre ahí, abriendo su mente a un mundo de ocio sin igual.

¿Y Ramón? Bien, gracias.

Estamos Para Apoyarte (2004) from Senén Fernández on Vimeo.

Cosas escritas que la gente escribe

Vamos a proceder hoy, un día cualquiera, a hacer una pequeña recopliación de carteles y advertencias en los que sus autores, de motu propio y sin ánimo de lucro, otorgan sabios consejos que no debemos dejar caer en saco roto.

Contra el crimen mano dura, si. Pero también rehabilitación e integración. Esto es como en el colegio: el que lo haya cogido que lo deje en la mesa del profesor mientras los demás cerramos los ojos (no se vosotros pero una cosa así la viví en 4º de EGB) Evidentemente nadie dejó nada en nigún sitio... y no todo el mundo cerró los ojos, claro. En cualquier caso, los culpables serán castigados, ¿como? cagandose en lo que sea menester... algo que parece es muy habitual, como vereis en el siguiente ejemplo.

En este caso el delito no ha sido perpetrado, pero queda advertido seriamente: Contra el crimen, cacotas, mas claro que en el código penal. Apuntaos eso. Pero no podemos tomarnos la justicia por nuestra mano, asi cuando nos convenga. De ello nos advierte el siguiente cartel.

Queda claro ¿verdad? Hay un momento para cada cosa y una cosa para cada momento. También deberia haber una H, pero no seamos tikis mikis. Muchas veces, lo mas importante no es tanto el como, si no el que. El contenido del mensaje, esa es la información que debemos transmitir, como sea, aunque falten letras.

Este documento genuino, que un servidor tuvo la ocasión de fotografiar, ilustra lo que comentaba anteriormente. El mensaje por encima de la forma. Delgada es la línea que separa la incultura del barroquismo, he aqui la prueba. A día de hoy mi principal preocupación siguen siendo esas misteriosas fracciones que parecen querer decirnos algo. Una especie de mensaje encriptado sobre el fin del mundo o de las obras del portal. Nuevamente, la caca donde corresponda. 

El pequeño universo de las comunidades de vecinos no deja de dar frutos. Como vemos, la higiene preocupa especialmente a los presidentes de aquellas. En este caso, parece, nos encontramos con alguien interesado en hacer las cosas por lo legal: El vecino de los salibasos será denunciado y nadie se cagará en él. Es una agradable novedad. Vean como, ante todo, nuestro hombre muestra talante y comprensión, especialmente en un tema tan delicado como en el de tender la ropa. Bien por él.

Otra captura propia. Aqui de nuevo el tema de la salud pública se hace patente. Sin embargo el autor decide no tirar por el camino facil de la amenaza y recomienda el cambio de domicilio del vecino incívico. No contento con ello, podemos apreciar en esta pintura al óleo sobre pared, la capacidad artística y narrativa del interfecto. Como el problema principal se presenta sin cortapisas, al principio de la frase, en letras grandes, remarcando esa S, en sobrerrelieve que simboliza el toque de atención sobre nuestras conciencias. Destacable es, asimismo, como el destino que el autor propone se expresa de manera pertinaz con esa doble R, que da mas fuerza al mensaje.

En este caso, el responsable va a lo esencial y nos bombardea con los conceptos básicos que debemos asumir para el completo entendimiento del mensaje en el menor tiempo posible. Posteriormente nos relata una escalofriante experiencia personal que ha de servir de aviso a navegantes.

Terminamos con este buen señor que, por encima de consideraciones de cualquier otro tipo, nos presenta a dos buenos amigos con los que, seguramente, tendrá largas e interesantes charlas durante sus viajes, en la cabina de su furgoneta, ahi los tres.

Ya ha empezado (otra vez)

Hoy, "La Réplica" ha dado su primer paso. Todavía quedan meses hasta que se pueda decir que está acabado, o no. Pero hoy ha saltado la liebre... solo es el principio.

Retrospectiva (I)

ACTITUDES

Francisco Jose García Natividad y Jose Luis Hernández Natividad, no eran familia, eran huérfanos. A todos los niños del horfanato las monjas les ponían Natividad de segundo apellido. El apellido materno heredado de generación en generación, que las hermanas de Nuestra Señora de la Natividad daban a sus hijos. Allí todos eran hermanos de madres, pero sin padres. No era este un horfanato con posibilidades, al que las parejas que no podían procrear acudieran. Era un horfanato de barrio, donde las estrictas normas castrenses quizá no fueran lo mas importante, o al menos no tan importantes como el poder comer y comprar mantas para el invierno.

Pancho y Jose, al que años después todo el mundo empezó a llamar "Fiti", debido a su idolatría por las películas del Torete y que marcaron su existencia, enseguida se cayeron bien. Si es que al convivir juntos desde la cuna se le puede llamar asi. No eran los mas listos, ni los mas duros, casi los mas tontos, pero tampoco. Educación religiosa en el aula y toxicómanos en la sala contigua, extraña combinación para unos niños. Los yonkis llegaron a ser el modelo adulto en el que fijarse, el resto eran monjas y curas. Pero había algo en ellos que a los chavales les escamaba, no era el aspecto desaseado y esa manera de andar por la vida. No eran amenazadores, ni portadores de peligro alguno, tan solo un halo de... ¿como llamarlo? ¿degenaración? Algo, en cualquier caso, que solo un niño sabría ver aún sin comprenderlo. Fiti lo comprendió a los nueve años cuando uno de ellos le sacó una navaja y se la puso en el cuello. No recuerda gran cosa de ese incidente, solo que el tipo le decía algo de no se que mono, y que se hizo pis encima. Lo mas humillante fue el hecho de que todos le vieran así, con los pantalones meados, todos señalándole con el dedo, riéndose y él llorando, no tanto por el susto y la amenaza contra su vida, si no por la exhibición pública posterior de su cobardía. Solo Pancho le trató con respeto e incluso al día siguiente la partió la cara a uno de los que se reían.

Pancho y Fiti fueron inseparables desde ese momento. Pancho se convirtió en protector hasta tal punto que parecía el típico padre que sobreprotege a su hijo. "No te metas ahí", "deja que eso lo haga yo", "hazme caso a lo que te digo". Para un preadolescente soportar esa clase de órdenes es mas llevadero si se trata de un conflicto generacional paterno-filial standard, pero no cuando te lo dice un colega. Quizá el problema era que Pancho se crecía al tener el control, poder por primera vez disfrutar de una presencia autoritaria respetable personificada en él mismo, narcisismo puro y duro, vamos. Pero Fiti no se doblegaba ante esa perspectiva, el problema era que el 50% de la veces Pancho tenía razón... el otro 50% no la tenía ninguno de los dos.

El tema de los coches, si, eso es importante. Surgió como un divertimento de chavales de catorce años. Fiti desarrolló ese talento de forma natural: forzar, puentear y arrancar. Era el mejor. Lo único que sabía hacer practicamente, pero el mejor, al menos de todos lo que conocía. Pronto, especialmente a medida que los dieciocho años y con ellos la salida de horfanato se aproximaba, el robo de coches pasó de ser un divertimento a un negocio, un medio de subsistencia, que ante un porvenir gris, les proporcionaba ciertos caprichos y una manera aparente de ligar con las chicas. Pero la venta de coches robados no es una quimera, no se hace uno rico con eso. La irresposabilidad propia de una edad se mezcla con el ánsia de un futuro brillante e incierto. Fiti no era un tipo dado a la violencia, ni siquiera a las discusiones. Pancho sin embargo ya había tenido alguna trifulca importante, era, de hecho, el encargado de negociar el precio de los coches con los peristas que siempre trataban de timarles. Y estaba convencido de que tenían que subir un escalón mas en su camino al éxito. Para Pancho aquello era solo cuestión de actitud, algo de lo que Fiti carecía, de momento...

Precaución amigo conductor (I)

Lo que sigue a continuación tuvo lugar recientemente durante el rodaje de cierta serie de televisión. Se trataba de recrear un accidente de tráfico, pero como no hay pasta, habrá que hacerlo "de aquella manera". Esto es: sin especialistas, sin coche para destrozar y de manera rapida y sencilla. Se colocan dos cámaras, desde una se ve como el coche se acerca peligrosamente de frente a una torre de alta tensión, y desde la otra se le ve pasar saliendo de cuadro. Posteriormente en postproducción se añadirá el ruido del accidente y listo.

Pero parece que al director no le satisfacen las tomas e insta al actor/conductor a que vaya mas rápido, que si no queda un poco cutre. Dicho y hecho.

Resultado: Los 4 actores del coche trasladados al hospital y un día de rodaje a la mierda. Conclusión: Si haces las cosas, hazlas bien. Si no, mejor con una bicicleta. Lo bueno es que el golpe se grabó y será emitido. No hay mal que por bien no venga.

Y gracias a la fuente anónima que me proporcionó estas imágenes tomadas con el móvil de estraperlo.

¿Y todo esto para qué?

Si, si, si. Eso del título está muy bien, escrito sin faltas de ortografia y tal. Pero cual es la utilidad real de un blog, y mas concretamente de este. Existen blogs realmente útiles en el que gentes anónimas ofrecen sus conocimientos al mundo sin gasto adicional alguno. Si tienes un problema con, yo que se, tu vieja televisión Telefunken, cuyo calor y buenas maneras te han acompañado desde tu mas tierna infancia, y ahora no la puedes adaptar a la tdt, siempre tendrás el blog del socio nº 0000002 del Telefunken Fan Club que resolverá tus dudas... y a comer perdices. Esas cosas tambien podrían encontrarse en un foro, pero eso implica tener que interactuar con otros seres vivos a través de internet... no, gracias.

Supongo que mucha gente utiliza el blog para expresar sus sentimientos, opiniones, estados de ánimo, una valvula de escape para dar salida a esos molestos gases. Eso a veces es útil, a veces no. Tal vez esos momentos de intimidad ante el teclado puedan servir como guia a otros que se encuentren en tesituras similares, una luz, un camino, que bonito. En la mayoría de los casos, serán ignorados por la masa. Eso tambien sucede en el mundo real, pero ahí no puedes ir gritando tus diatribas a todo el mundo por la calle, bueno, como poder si puedes, pero supondrán que tienes algún tipo de desequilibrio emocional. Si embargo internet es la gran institución mental donde todas las cosas que tienes en la sesera y mas, tienen cabida. Eso no significa que por aqui no haya desequilibrados emocionales, que los hay a patadas.

Y al final, este blog para que sirve. Para poner lo que a mi me de la real gana. Que no es moco de pavo, oigan.

La siempre ignorada primera entrada

EL PORQUE DEL NOMBRE

Soy un desastre buscando títulos. Normalmente pones uno provisional relacionado de manera clara y directa con lo que estás contando, con la esperanza de que la inspiración y las hadas del bosque te den uno nuevo, con mas fuerza, con mas subtexto y con mas dignidad... o al menos uno que te guste. A veces no pasa. Puedo tirarme horas buscando un título en condiciones, dando vueltas a la cabeza, llegando a mezclar palabras y conceptos que poco o nada tienen que ver con lo que quieres decir. Soy de esos a los que no les gustan los títulos evidentes, ¿por qué hay que darlo todo masticado? Me gustan los mas intrincados, los que cuentan algo, pero sin desvelar demasiado. Si, eso está bien. El título puede llegar a ser una obra de arte en si mismo.

En otras ocasiones, las menos, el título acude a ti, sacude tu cabeza y se te mete dentro. A veces por que si. "Se me ha ocurrido un titulo cojonudo", "¿para qué?".... "no lo se". He llegado a escribir cosas en base única y exclusivamente al título. Uno de mis primeros guiones, que yace abandonado a saber en que carpeta de que cajón, era exactamente eso. ¿Como se llamaba? "No al Proyecto de Doble Membrana".... mola ¿eh?.... Cosas de la preadolescencia.

"Del collar del ladrón nace el perro". Telita. Podríamos animarnos a intentar esclarecer su absurdo significado. Todo surgió de un sueño, hace muchos muchos años. He notado que con el tiempo mis sueños se han vuelto menos surrealistas y mas anclados en el mundo real. Que triste. Ya ni a los sueños se les puede llamar asi. Esa frase extraña dicha por alguien en un sueño, en una fábula mental de la infancia. No recuerdo nada mas, solo esas palabras que se me han quedado grabadas por los años de los años. Es un título genial, pensaba, pero ¿como utilizarlo?.

Para nombrar este blog, por ejemplo.